У меня в избранном есть люди, живущие в развитых странах. Есть люди, летающие по заграницам каждые несколько месяцев. Хорошо обеспеченные. С мужьями/девушками и/или детьми. С живыми и здоровыми родителями. Без алкоголиков в семье. Молодые. Худые. Красивые. Или сочетающие в себе всё это и многое другое.

Когда я читаю, как они плачут и глотают антидепрессанты, я не понимаю. Я не понимаю, как устроен этот гуев мир. Гоню от себя мысли о мелком жемчуге, потому что обесценивание - это плохо, п'нятненько? Но чорт возьми, что не так с нами, если даже от хорошей жизни вот это всё? Может, прав бы Грибоедов, может от ума - горе, а счастливы могут быть только люди, типа Юльки маленькой, бухающие в падиках и прочитавшие за свою жизнь четыре книжки? Так думаю, а потом вспоминаю, что она повесилась. А Ленка спилась. И Лёшка, наверное, сопьётся, потому что я не грёбаная мать Тереза, и, кажется, уже не хочу его спасать ценой своих нервов. И Юлька большая, наверное, однажды тоже...

Кому на Руси жить хорошо? Напиши триста раз "никому", доченька.

Я не пью таблетки. Почти не плачу. Умереть тоже не хочу - почти. Я поразительно - для этого времени года - в порядке (нет). Как перетянутая струна - на грани, всегда на грани.

А в октябре у меня Хагалаз, а значит, что-то должно сломаться. Надеюсь, застой в моей жизни, а не я. Слабые гнутся и поднимаются, а я сильная - сломаюсь - не соберут. Всей королевской конницей, всей королевской ратью..."

Завтра еду смотреть квартиру, гостинку на Военведе. Папа учил меня бить первой, и однажды это позволило мне переломить ситуацию в свою пользу. Попробую и сейчас, пусть на этот раз и не буквально.

У меня есть билеты до Питера и обратно. Значит, до 12 декабря я дожить обязана.