Я могу делать что угодно - хоть хуи продавать, хоть по миру болтаться, находить и терять людей, гладить кошек или писать плохие фики - одно останется неизменным: маленькая (размером с пару вселенных) чёрная пустота внутри меня. Вечно голодная - и я затыкаю её впечатлениями, информацией, развлечениями, работой, фэндомами, людьми, творчеством, но всё это вре-мен-но. И нет времени объяснять (понимать, чувствовать...), потому что если остановишься хоть на миг - осознание накроет к хуям, и уже нечего будет сунуть в жадную пасть, кроме себя.
И все мои попытки убежать - в фэндомы, в автостоп, в общение, во что угодно - нихуяшеньки не помогут. От того, что внутри тебя, не убежишь.
И всё же, бежать надо. Акула, которая остановилась, тонет. Но ей что, акуле, у неё инстинкт, и она плавает. У людей нет инстинктов. Есть функции-ниточки. Сдохнешь - кто будет кормить кошку, посылать деньги папе, продавать хуи...
Иногда очень хочется эти ниточки обрубить и рухнуть уже в неё, но...
Нет времени объяснять, беги. И в этом - единственное спасение.